Recentrant son attention sur le living-room, ses yeux commencèrent à s'accoutumer péniblement au noir oppressant de la maison. Le carillon de la pendule se mit à résonner dans cet espace trop silencieux. Le jeune homme sursauta...
2 h du matin. Il zieuta l'intérieur de la pièce puis son regard bifurqua en direction de la cuisine qui se trouvait au fond du couloir sur sa gauche. L'éclairage puissant des lampadaires de l'avenue St-Charles parvenait jusqu'ici et David appréhendait beaucoup plus clairement les lieux. Ils veulent jouer aux cons...pas de problème. Il traversa hâtivement le petit couloir pour s'engouffrer dans la cuisine. « Je vais leur faire peur moi aussi. » Tu as peur David ? lui demanda la petite voix du fond de son cerveau. « Eh les gars ! hurla-t-il énervé, vous vous souvenez de la tarte aux pommes que ma mère nous a chèrement préparées ? ! bé si vous rappliquez pas dans la minute, je la bouffe entièrement ! ! » cria-t-il avant de refermer la porte derrière lui. Il se guida jusqu'au frigidaire, l'ouvrit et tâta en aveugle pour récupérer le plat contenant une des spécialités de sa maman dont il était si friand. Des bruits suspects lui parvinrent de l'étage, juste au-dessus de lui, là où demeurait la chambre où était supposée dormir Nicolas et Sébastien. J'étais sûr qu'ils ne résisteraient pas à l'appel du ventre, pensa-t-il, un sourire triomphant sur le visage.
Il repensa amèrement à sa petite copine Stephanie. Et si j'avais raison et qu'elle était au plumard avec mes deux copains ? Il crut percevoir un faible grincement qu'il associa immédiatement aux marches d'escalier en bois qui grimpaient à l'étage. La tarte en main, il ouvrit précipitamment la porte de la cuisine, près à donner une bonne leçon à ces petits farceurs. S'apprêtant à vociférer sur le premier individu venu, il stoppa son élan en apercevant une silhouette, debout et statique, tout au bout du couloir, juste à la limite du salon. À la seule lueur des réverbères de la rue, il lui était impossible de distinguer l'identité du personnage. Cependant, il discernait assez de choses pour constater que cette personne était grande. « C'est toi Nicolas ? » La forme ne lui répondit pas mais commença à venir vers lui à la vitesse d'un escargot. Le type traînait quelque chose derrière lui. Un bruit de mastication déplaisant accompagna la progression de la silhouette. « Arrête tes conneries Nico... je te préviens, si tu avances encore, je te fous mon pied là où tu sais ! » Il n'en pensait pas un mot, mais la plaisanterie avait assez durée. À ce moment-là, David entendit les gouttes d'un liquide quelconque, se rependent sur le linoléum du corridor en même temps que l'individu s'avançait vers lui. À tous les coups, il a renversé son verre ce gros dégueulasse. « Et qui c'est qui va encore passer la serpillière ? » lâcha-t-il d'un ton démoralisé.
Quand l'énergumène parvint seulement à quelques mètres de lui, la télévision se ralluma brusquement. Le son du téléviseur était anormalement élevé : « Est-ce que sucer c'est tromper ? » interrogea Thierry Ardisson. Nicolas, ou quelqu'un d'autre, avait mis un terme à sa progression et stagnait au milieu du couloir. La mastication étrange se poursuivait inlassablement, accompagnée par moment de bruits de succions dégoûtants. David se mit à rire puis lança : « Bonne question, tu ne crois pas Nico ? » Et ce con dans le couloir, qu'est-ce qu'il suce ? lui demanda la petite voix. Le type ne broncha pas. Quelque chose empêchait David de foncer droit sur cette silhouette, pour la bourrée de coups. Mais quoi ? Il n'en avait aucune idée. P'être bien la trouille David, lui annonça à nouveau la petite voix, loin au fond de lui-même. L'écran de télévision aspergeait de lumière le dos de la silhouette inquiétante. J'y vois pas mieux. Il tendit la main vers l'interrupteur à porter de main et pressa dessus.
La lumière jaillit et avec elle, le hurlement de David tétanisé de stupéfaction. La chose, qui se tenait à quelques mètres (trop près) de lui, mâchouillait ce qui semblait être un doigt humain et son visage était une pourriture immonde. Un des yeux de la créature, sortait de son orbite et venait se balancer tout près de la bouche à moitié édentée qui suçait la phalange sectionnée comme une sucette. Putain, il pourrait presque bouffé son oeil ! Le mort-vivant commença à émettre un râle de mécontentement - ou d'envie -, à la manière des zombies de série B.
Des morceaux de chairs et de peaux se détachaient de sa face dont la texture ressemblait à un gratin de pâtes agrémenté de sauce tomate. David, horrifié, recula au ralenti jusqu'à ce qu'il heurte le buffet renfermant les ustensiles de cuisine. Pris au piège dans cette pièce sans issue, il balança sans remord, le plat à tarte sur la figure morbide du zombi. La préparation chargée de pommes et de crème, se mélangea à la face de pâtes ensanglanté du trépassé, le rendant encore plus repoussant.
